En Carlota, la otra historia (Océano, 2025), José Luis Trueba Lara vuelve a demostrar su talento para desenterrar los pliegues ocultos de la historia mexicana y darles una respiración literaria. Lo hace esta vez desde una perspectiva íntima, casi espectral, al recuperar la figura de Carlota de Bélgica —la emperatriz olvidada, la extranjera enloquecida, la mujer que vio hundirse el imperio que vino a fundar— para transformarla en un personaje complejo, vulnerable y humano.

Lejos de las reconstrucciones solemnes o los retratos de museo, Trueba Lara levanta un relato en carne viva: una novela histórica que cruza los territorios de la memoria y la locura, la voz popular y la tragedia política. El resultado es una de las relecturas más potentes que se han hecho sobre la emperatriz, no sólo en clave histórica, sino narrativa.

La primera gran apuesta del libro es su voz narrativa. El autor elige que la historia sea contada por una criada —una testigo marginal, fiel y desquiciada— que acompañó a Carlota hasta los límites de su caída. Desde esa voz mestiza, irónica y profundamente humana, el relato se distancia del tono académico y adquiere la cadencia del testimonio oral. El habla popular, salpicada de refranes y giros antiguos, da ritmo y densidad a un relato que se siente vivo, respirado, dicho al oído.

Esa elección no es casual: en Trueba Lara, la historia siempre se filtra por las grietas de quienes la padecen, no de quienes la escriben. Desde sus primeras páginas, Carlota, la otra historia funciona como una contrahistoria: un intento de despojar a la emperatriz del mármol del retrato oficial para devolverla al territorio de la contradicción. Carlota ya no es la loca encerrada en Miramar ni la consorte frígida de Maximiliano, sino una mujer atrapada entre el poder y la obediencia, entre la educación rígida de una corte europea y el deseo de ser escuchada.

El tono confesional y la oralidad del relato abren una grieta por donde se cuela la dimensión trágica del personaje. A través de la mirada de su sirvienta, Carlota aparece como una figura despojada de solemnidad y, al mismo tiempo, cargada de dignidad. La novela convierte lo histórico en íntimo: la política imperial se desdibuja entre las conversaciones nocturnas, las supersticiones, las adivinanzas, los secretos compartidos entre mujeres. En esas escenas de chocolate y confidencia, la emperatriz se humaniza: no como símbolo, sino como alguien que siente miedo, deseo y culpa.

Desde el punto de vista narrativo, Trueba Lara construye una estructura envolvente, donde la historia se despliega en capas de tiempo y memoria. La narradora —una especie de Lázaro femenino y plebeyo— alterna la evocación y la confesión, el recuerdo y el delirio. Su voz, que a ratos roza lo fantástico, ofrece una lectura de la historia desde los márgenes: los vencedores están fuera de escena; los que hablan son los despojos del imperio.

El lenguaje, riquísimo en modismos y cadencias del siglo XIX, es uno de los mayores logros del libro. Trueba Lara reproduce con precisión arqueológica la oralidad de época sin caer en el artificio. La narradora no sólo cuenta: invoca. Su voz se enrosca entre el castellano castizo y la picaresca novohispana, mezclando lo erudito con lo popular, lo religioso con lo profano. Esa tensión verbal crea un espacio donde la historia se transforma en un acto de memoria viva, no en una lección de pasado.

Pero detrás del virtuosismo narrativo hay una reflexión más honda: la de cómo se construye la locura femenina en la historia. Carlota, confinada y silenciada, se convierte aquí en una metáfora de todas las mujeres que la historia oficial redujo a notas al pie. La novela interroga la frontera entre la razón y el delirio, entre la obediencia y la rebeldía. ¿Enloqueció Carlota por amor, por poder o por lucidez? Trueba Lara no responde: deja que su voz —o la de su doble plebeya— trace los contornos de una mujer que entendió demasiado tarde los engranajes del imperio.

A la manera de las grandes novelas históricas latinoamericanas, Carlota, la otra historia se mueve entre el archivo y la imaginación. Hay rigor documental —las cartas, los hechos, las fechas—, pero lo que prevalece es la invención literaria. Trueba Lara reescribe el siglo XIX mexicano con un pulso de cronista y un oído de narrador barroco. Su prosa, exuberante y a veces brutal, recuerda que la historia de México está hecha tanto de gestas como de heridas.

En tiempos en que las versiones oficiales del pasado tienden a simplificarlo todo, Carlota, la otra historia se atreve a hacer lo contrario: devolverle a la historia su misterio. José Luis Trueba Lara no sólo recupera a una emperatriz olvidada; rescata, con ella, la voz de quienes vivieron a la sombra de los poderosos. Una novela histórica que se lee como un exorcismo, una confesión y un acto de justicia literaria.

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